从前我为陌生人写作。

以为自己的声音。

可以穿透尘埃。

像照进天井的光。

落在瞎子的油灯上。

现在灯灭了。

只有地板上盯着我呆看的小狗。

匍匐在光中，五体投地。

等待我睁开眼睛。

究竟有什么想不开的事情让你拼命吸烟。

我和你在一起还不够吗。

我可是心满意足。

水在碗里，骨头在垫子上。

要说的话都在你的诗句里。

为我写作吧。

为你身边的植物和动物写作吧。

为那些真正欣赏你喜爱你的生命写作吧。

他们爱你的气味、声音、懒散的节奏与温和的天性。

真正在乎你的，不是广大无边的陌生人。

而是数量有限的几双，瞌睡的眼睛。

在一个异乡的黄昏。

你说出了你的土伯特血统。

我静脉里的雅鲁藏布便开始汹涌。

我们都是失散的种子故乡遥远。

如喑哑的风铃。

回不去了永远回不去了。

请允许我把你的故乡。

也当做我的故乡。

请允许我把你的闺房、葡萄藤和月亮。

也当做我的天堂。